reading

Elben und Elfen: Drei Fantasy Romane

Alfred Bekker

Published by Alfred Bekker, 2020.

Inhaltsverzeichnis

Sein Name ist Branagorn von den Elben, Krieger und Magier aus dem Zwischenland der Elben. Er suchte die Seele seiner verlorenen Liebe Cherenwen und führte magische Experimente durch, die ihn in andere Welten verschlugen. In einer dieser Welten trifft er auf den Wikinger Gunnar und dessen wilde Horde nordländischer Barbaren. Die Suchen nach einem mächtigen Artefakt führt sie beide durch ein magisches Tor und in ein Land jenseits der Zeit...

Ravic ist der Sohn eines Orks und einer Elfin. Im Orkland verspottet man ihn deshalb als Elfensohn, bei den Elfen hingegen verachtet man ihn als Orkling. Ein tiefer Zorn erfüllt Ravic deshalb - ein Zorn, der ihn als Krieger zu einem Berserker macht. Ein blutiger Raubzug führt ihn ausgerechnet ins Herz des Elfenreichs...

Alfred Bekker ist Autor zahlreicher Romane und Erzählungen mit einer Gesamtauflage von über 4,5 Millionen Exemplaren. Seine Fantasy-Zyklen um Elben, Orks, Zwerge, Drachen und den Magier Gorian machten ihn einem großen Publikum bekannt.

Alfred Bekker schrieb auch unter den Pseudonymen Jonas Herlin, Henry Rohmer, John Devlin, Neal Chadwick.

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

"Mein Name ist Branagorn. Branagorn der Elbenkrieger. Ihr könnt mich auch Branagorn den Suchenden nennen. Oder Branagorn den Elbenmagier. Oder Branagorn-der-in-vielen-Welten-war."

"Dann ist es auch eine Fehlinformation, dass Sie auf einem Hochhaus standen und sich herunterstürzen wollten?"

"Nennen Sie mich bitte Branagorn. Nicht Herr Schmitt. Die Zeiten, da ich mich mit falschen Namen tarnen musste, sind vorbei. Viele Zeitalter lang habe ich das immer wieder tun müssen, seit dem Tag, an dem ich auf diese Welt gelangte ... Übrigens hat Ihre Vorgängerin mich ebenfalls Branagorn genannt."

"Ich nenne Euch auch bei Eurem wahren Namen. Das ist eine Frage des Respekts, werter Herr Therapeut, der Ihr Euch des ehrgeizigen Vorhabens stellt, meine Seele zu heilen. Ich weiß, dass das nicht möglich ist und dass es für mich nur eine Linderung des Schmerzes gibt, seit ich meine große Liebe Cherenwen verlor und ihrer Seele durch Zeiten und Welten folgte ..."

"Gut, Herr Branagorn ... Darf ich fragen, was der Grund dafür war, dass Sie den Therapeuten gewechselt haben?"

"Meine vorhergehende Therapeutin war eine wundervolle Person. In ihr fand ich die Seele meiner geliebten Cherenwen wieder, denn es ist tatsächlich so, dass Seelen über den Abgrund der Welten hinweg wandern können ..."

"Nun, bei dieser ... Seelenverwandtschaft ... stellt sich ja umso mehr die Frage, weshalb es diesen Therapeutenwechsel gab."

"Meine Vorgängerin fand, dass es ihr gerade auf Grund dieser engen Verbindung, die Sie offenbar empfinden, unmöglich sei, Ihnen zu helfen, Herr Branagorn."

"Ihre Seele hätte sich nur daran erinnern müssen, wer sie wirklich ist. Cherenwen! Meine geliebte Cherenwen ..."

"Ich wurde während der großen Seereise der Elben geboren. Unser Volk brach von seiner alten Heimat Athranor auf, um die Gestade der erfüllten Hoffnung zu erreichen. Endlos irrten wir im zeitlosen Nebelmeer herum. Wir erreichten die Gestade der erfüllten Hoffnung nie. Stattdessen fanden wir nur das Zwischenland, wo wir ein neues Elbenreich gründeten. Es war nicht das, was uns verheißen worden war, aber immer noch besser, als die Fortsetzung der endlosen Irrfahrt im Nebelmeer. Während dieser äonenlangen Seereise wurden nicht viele Kinder geboren. Da wir Elben so langlebig sind, dass uns Menschen und Zwerge für unsterblich halten, hat es in unserem Volk ohnehin nie viele Kinder gegeben. Aber während der Seereise waren es noch weniger als sonst. Ich selbst wurde während dieser Seereise geboren – und auch Cherenwen. Wir wuchsen heran und schienen füreinander bestimmt zu sein."

"Sie litt unter einer Krankheit, die unter unseresgleichen grassierte. Wir nannten sie den Lebensüberdruss. Ihm ist auch sie erlegen, wie so viele von uns. Ich versuchte, ihrer Seele zu folgen. Seit vielen Zeitaltern war die Magie der Elben immer schwächer geworden und ich versuchte, das alte Wissen neu zu entdecken, nur angetrieben von dem Wunsch, Cherenwen wiederzufinden. Die magischen Experimente, die ich dazu durchführte, verschlugen mich in andere Welten. Es waren so viele – und auch diese, in der ich jetzt schon seit so vielen Zeitaltern lebe, wird nicht die letzte sein ..."

"Es ist die Geschichte meines Lebens", sagte Branagorn. "Eines Lebens, das verglichen mit dem Euren so unfassbar lang ist, dass Ihr Euch dies kaum vorzustellen vermögt!"

"Ah, ja ... Und hat Sie Ihnen auch irgendwann mal gesagt, dass es vielleicht produktiver wäre, sich der Realität zu stellen?"

"Es gibt so viele Realitäten in der ganzen Vielfalt des Polyversums .... Aber Sie haben Recht, ich muss mich früher oder später einer Wahrheit stellen, die alle erwartet, selbst die vermeintlich unsterblichen Elben. Die Wahrheit der Endlichkeit. Die Wahrheit des Todes."

"Ah, ich verstehe. Aber vielleicht ist das ja jetzt auch schon eine Annäherung an die Realität."

"Manchmal ist es nicht leicht, sich der Wirklichkeit zu stellen", gab Branagorn zu.

"Und vielleicht kommen wir ja sogar so weit, dass ich Sie eines Tages Frank Schmitt nennen darf."

"Nein, der Name Frank Schmitt ist nur eine der vielen Worthülsen und Erklärungen, ohne die man in einer Welt wie dieser, in der die Magie nichts zählt, überleben kann. Man braucht einen Namen, der klingt wie tausend andere, um nicht aufzufallen. Wenn man sagt, dass die spitz zulaufende Form meiner Ohren eine Eigenart des Elbenvolkes sind, erntet man nur nur Stirnrunzeln. Man hat es leichter, wenn man sagt, dass die Form dieser Ohren Ergebnis einer Krebsoperation war."

"Und Sie haben es ohne Nachzufragen akzeptiert. Hätte dort die Wahrheit gestanden ..."

"Ich wollte Ihnen von der Wahrheit meiner Endlichkeit berichten. Ich wollte Ihnen davon berichten, wie ich starb ..."

"Sie berichten mir von der Zukunft? Von etwas, dass sich noch nicht ereignet hat?"

"Die Zeit ist eine Illusion, Her Therapeut. Alle Zeiten aller Welten existieren im selben Moment. Alles, was getan werden könnte, ist schon getan. Alles, was geschehen könnte, ist schon geschehen. Und alles, was nur gedacht werden kann, ist auch irgendwo in irgendeinem Universum auch geschehen."

"Jetzt bewegen wir uns im Bereich der esoterischen Spekulation und wir wollten uns doch eigentlich der Wahrheit nähern."

"Das ist keine Esoterik. Das sagen selbst jene Wissenschaftsmagier Ihrer Welt, die bei Euch theoretische Physiker oder Kosmologen heißen und die andauernd hochkomplizierte Messungen an unvorstellbar weit entfernten Objekten anstellen, nur um diese Erkenntnis, die die Elbenweisheit seit jeher kannte."

"Es kann nichts an Information gewonnen oder verloren werden, nicht einmal in einem Schwarzen Loch – und zwar deshalb, weil immer schon sämtliche Information des Universums vorhanden war."

"Ehrlich gesagt, ist das nicht so ganz mein Fachgebiet, Herr Branagorn. Ich beschäftige mich eher mit den schwarzen Löchern der Seele als den Schwarzen Löchern im Kosmos."

"Ich habe Ihnen versprochen, über die Wahrheit zu berichten. Über die letzte Wahrheit, Herr Therapeut. Ich will Ihnen berichten, wie ich gestorben bin."

"Sie werden verstehen, dass man über seinen eigenen Tod nicht in der Ich-Form berichten kann. Ich werde also von mir als Branagorn in der dritten Person sprechen. Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen."

"Man könnte darin eine Form der Distanzierung von der eigenen Person sehen, aber ..."

"Und es mag Sie noch etwas anderes wundern. Nämlich dass ich teilweise Dinge aus der Perspektive anderer Personen schildern werde. Das Sehen mit den Augen anderer ist eine Fähigkeit, die vielen Elben eigen ist. Wir verfügen über besondere Sinne, die das bisweilen erlauben."

"Wie auch immer ... Wenn es Ihnen ein Bedürfnis ist, darüber zu sprechen, sollten wir diesen Weg gehen."

"Gut. Sein Name war Branagorn. Und sein Leben währte schon sehr viel länger, als sich die meisten lebenden Wesen vorstellen können. Sein Verhältnis zu dem, was man die Zeit nennt, war deshalb ein vollkommen anderes, als es bei so gut wie allen anderen Geschöpfen der Fall ist, die die Vielfalt der Welten und Universen bevölkern ..."

Ein Elbenkrieger, der durch magische Experimente die Seele seiner verlorenen Geliebten Cherenwen gesucht und dadurch in andere Welten gelangt war.

Inzwischen hatte er nicht nur nichts von dem gefunden, was er gesucht hatte. Er hatte sich selbst verloren.

Verloren in der Vielfalt des Polyversums und seiner sich teilweise widersprechenden Möglichkeiten und Alternativen.

Ein hochgewachsener Mann in dunkler Kutte, deren Kapuze tief ins Gesicht gezogen war, ging durch die verfallenden Straßen des nächtlichen Thalassa.

Die Stadt stellte heute nur einen Abklatsch früherer Größe dar. War sie einst die zweite Hauptstadt des Reiches der Seemeister gewesen, so wurde sie jetzt von dem sagenumwobenen Bettlerkönig beherrscht, der seine Anhänger in alle Welt aussandte. Einst, zur Zeit des Reiches der talianischen Seemeister, war Thalassa eine Weltstadt gewesen. Jetzt rochen ihre zerbröckelnden Mauern nach Moder und eine Aura des Verfalls hatte sich dieses Ortes bemächtigt. Thalassa bot dem Gesindel der gesamten Hemisphäre Unterschlupf. Piraten und Ausgestoßene trafen sich hier, Sonderlinge, Propheten verschrobener Kulte und Gelehrte, deren Lehren andernorts als Ketzerei galten.

Das Licht des fahlen Mondes drang nicht in das Dunkel, das seine Kapuze erfüllte.

Lärm, Musik und zänkisches Stimmengewirr drang aus den vereinzelten Schänken.

Hier und da wurde eine Tür oder ein Fenster geöffnet und für kurze Augenblicke drang etwas Licht in die Finsternis der Straßen Thalassas.

Die Schritte des Kuttenträgers waren schnell und zielstrebig. Er schien sehr genau zu wissen, wo sein Ziel lag.

Die sich nähernden kehligen Stimmen einiger Männer ließen ihn aufhorchen, als er in eine weitere Gasse bog.

Drei lärmende Männer kamen ihm entgegen, die offenbar schon einiges getrunken hatten. Seeleute irgendeines Piratenschiffs.

Der Kapuzenmann verbarg sich im Schatten einer Türnische und ließ die drei vorbeiziehen. Sie waren zu betrunken, um ihn zu bemerken.

Vor der hölzernen Tür eines zweigeschossigen Hauses blieb er stehen. Er benutzte den Schlagring, um anzuklopfen.

Zunächst erfolgte keinerlei Reaktion. Erst nach dem zweiten Versuch öffnete ein alter, gebeugter Mann mit wirren weißen Haaren und einem dünnen Bart.

"Einer, der mit dem Gelehrten Tabrimedes zu sprechen wünscht!", war die Antwort des Kuttenträgers. Er sprach leise und mit tiefer, etwas rauer Stimme. Es klang beinahe wie ein düsteres Flüstern. Er sprach zwar Bryseisch, aber mit einem eigentümlichen Akzent, der keinen Zweifel daran ließ, dass er aus einem anderen Teil Erdgards stammen musste.

"So lass mich eintreten. Ich habe mit Euch über eine Schriftrolle zu reden, die sich gegenwärtig in Eurem Besitz befindet, Tabrimedes."

Eigentlich widerstrebte es ihm ganz offensichtlich, diesen Fremden hereinzulassen.

Aber der Kuttenmann setzte einfach einen Fuß nach vorn. Zwei Schritte und er stand in dem spärlich beleuchteten Haus. Kerzenlicht flackerte in der Zugluft. Mit dem Absatz gab der Kuttenträger der Tür einen Stoß, sodass sie zurück ins Schloss fiel.

"Jetzt sag mir, was Ihr wollt, Fremder!", forderte Tabrimedes jetzt unmissverständlich.

Aber ein angstvolles Zittern schwang in seiner Stimme mit. Sie hatte einen leicht vibrierenden Klang, drohte sich zu überschlagen. Der Gelehrte schluckte.

Der Kuttenträger legte seine Kapuze zurück. Das hagere Gesicht eines grauhaarigen, bärtigen Mannes wurde sichtbar. Der Teint war dunkel. Und der Blick der dunklen, beinahe schwarzen Augen hatte eine geradezu hypnotische Intensität, die Tabrimedes unwillkürlich erschauern ließ.

"Verzeiht meine Unhöflichkeit", sagte der Kuttenträger schließlich nach einer längeren Pause des Schweigens. "Mein Name ist Branagorn. Und genau wie Ihr habe ich Jahre meines Lebens dem Studium der Magie und der alten Schriften gewidmet."

"Das ist gut möglich", sagte er und hob dabei die Schultern. "Ich bin hier, um mit Euch über eine Schrift zu sprechen, die über verschlungene Pfade in Euren Besitz gelangt ist ..."

"Oh, das gilt gewiss für viele Schriften, die ich in meiner Privatbibliothek im Laufe vieler Jahrzehnte gesammelt habe!", erwiderte Tabrimedes.

Tabrimedes schluckte. Er öffnete halb den Mund, so als wollte er etwas erwidern. Aber kein einziges Wort kam über seine Lippen.

"Ich bin nicht im Besitz dieser Rolle!", behauptete er schließlich und wich noch ein paar Schritte weiter vor dem Fremden, der sich Branagorn genannt hatte, zurück.

"Jahre schon jage ich dieser Schrift hinterher, habe jede Station ihres Aufenthalts verfolgt, bin ihr über Meere und Kontinente nachgereist. Ich verfolgte ihren Weg über Meknesch und Lyonesse, über das Meer der fünf Winde nach Bryseia. So traf ich einen Händler von zweifelhaftem Ruf, der sich mitunter wohl auch als Pirat versucht, wenn die Geschäfte schlecht gehen. Ein schmalgesichtiger Khaaradin namens Salid al-Dosi. Ich bin überzeugt davon, dass Ihr Euch an seinen Namen erinnern werdet!"

Branagorn lächelte zynisch. "Ich glaube kaum, dass dieser Salid al-Dosi mich angelogen hat. Mir stehen nämlich sehr wirkungsvolle Methoden zur Verfügung, um die Wahrheit aus jemandem herauszuholen. Wenn Ihr versteht, was ich meine ..."

Tabrimedes versuchte, sich vor dem Kuttenträger in Sicherheit zu bringen. Aber sein Körper war von einem Augenblick zum nächsten wie gelähmt. Er vermochte sich nicht mehr zu bewegen. Alles, was er noch vermochte, war seine Augäpfel zu drehen und zu sprechen.

Tabrimedes starrte den Fremden entsetzt an. Für einige Augenblicke waren Branagorns Augen vollkommen schwarz. Nicht ein bisschen Weiß war noch zu sehen. Diese Erscheinung verschwand allerdings schon nach einigen Momenten. "Ich verfüge über Kräfte, von denen selbst ein Mann wie Ihr keinen Begriff haben dürfte. Und jetzt zeigt mir die Schriftrolle, die ich suche ..."

Dann begann er plötzlich zu röcheln, so als ob er keine Luft mehr bekam. Sein Gesicht verfärbte sich, wurde dunkelrot.

Noch einmal wurden die Augen des Kuttenträgers für einen kurzen Moment vollkommen schwarz. Branagorns Gesicht verwandelte sich dabei in eine hasserfüllte, verzerrte Maske.

"Ihr müsst ein Hexer sein, der sich der schwarzen Magie bedient!", brachte er dann hervor. "Anders kann ich mir das nicht erklären ..."

"Es ist mir gleichgültig, was Ihr darüber denkt, Tabrimedes. Mich interessiert nur die Schriftrolle. Und Ihr werdet sie mir geben."

Tabrimedes nickte. Er sah wohl ein, dass er keine Möglichkeit hatte, sich gegen das Ansinnen dieses Mannes zu wehren.

Er führte den Kuttenträger in einen anderen, von Kerzenlicht erfüllten Raum. Der flackernde Schein ließ Schatten an den Wänden tanzen. Überall lagen alte Folianten und Schriftrollen herum.

"Wie ich sehe, habe ich Euch bei Euren Studien gestört, Meister Tabrimedes ..."

Der Gelehrte holte einen zylindrischen Behälter hervor und reichte ihn Branagorn. "Die Rolle, die Sie suchen, befindet sich darin!", behauptete er.

Branagorn öffnete den Behälter, holte vorsichtig die enthaltene Rolle hervor. Den Behälter ließ er zu Boden fallen. Dann entrollte er vorsichtig das Schriftstück.

Jahrelang bin ich diesem Schatz hinterhergejagt!, ging es ihm durch den Kopf. Ein Magier aus der Spätzeit des untergegangenen Reiches Kal-Makat hatte die 'Rolle der geheimen Worte' verfasst. Eine schier unvorstellbare Irrfahrt hatte dieses Dokument anschließend hinter sich gebracht. Aber jetzt gehört es mir!, dachte Branagorn. Das letzte Stück, das mir in dem großen Mosaik noch gefehlt hat ...

Mitten in der Bewegung hielt er inne. Seine Hand mit der Klinge zitterte. Wie von einer unsichtbaren Kraft abgelenkt, fuhr ihm der Dolch dann selbst in die Brust. Röchelnd sank er zu Boden.

Wie es scheint, habe ich ihn unterschätzt!, überlegte er. Tabrimedes kannte offenbar die immense Bedeutung dieser Schriftrolle ...

"Makanet Tephrenet ktogafon ...", murmelte der Mann in der Kutte. Formelhafte Worte in einer längst vergessenen Sprache, die schon Äonen über keines Menschen Lippen mehr gekommen waren.

"Bei Thors Hammer!", entfuhr es Gunnar Erixon Wolfsauge. "Ein bryseisches Handelsschiff! Darauf habe ich gewartet!" Der große, hellhaarige Kapitän und Schiffseigner stand am Bug des Wikinger-Langschiffs MEERWOLF. Die Gischt spritzte hoch empor, das Segel wurde von dem kräftigen Wind gebläht, der über die Meeresstraße zwischen den Küsten Talians und Bryseias wehte.

Die MEERWOLF war eine Skaid, worunter man ein nordisches Kampfschiff neuerer Bauart verstand, vierzig Meter lang, acht Meter breit und mit etwa zweihundert Kriegern bemannt. Am Bug befand sich der charakteristische Drachenkopf, der die Wikinger-Schiffe als Schrecken der Meere kennzeichnete.

"Es wurde Zeit, dass wir endlich auf Beute stoßen", murmelte Ragnor Einauge, ein mächtiger Mann mit grauem Bart, der jetzt neben Gunnar Erixon getreten war. "Die Männer wurden schon unruhig."

Gunnars Hand schloss sich um den Griff des Breitschwertes, das er an der Seite trug.

"Ich hoffe nur, dass dieser bryseische Segler die Mühe auch lohnt und wertvolle Fracht an Bord hat."

"Wie die Barkasse eines Stadtfürsten sieht diese Nussschale nicht gerade aus, Gunnar!"

Die MEERWOLF fuhr seitlich auf den bryseischen Segler zu, näherte sich ihm von der dem Wind zugewandten Seite. Das war Taktik. Irgendwann würde das Quadratsegel, das von dem Gaffel der MEERWOLF hing, dem bryseischen Handelssegler im wahrsten Sinn des Wortes den Wind aus den Segeln nehmen.

Das Handelsschiff war ohnehin viel schwerfälliger, was die Manövrierfähigkeit anging.

Unter den Bryseiern brach offensichtlich Panik aus. Hektische Aktivität war zu beobachten. Die wirren Schreie drangen durch das Tosen der Gischt bis zu den Wikingern an Bord der MEERWOLF hinüber und stachelte die Freibeuter nur noch mehr an.

"Mehr Steuerbord!", rief Gunnar in Richtung von Krune Drygvarrson, dem ersten Steuermann des Drachenschiffs. "Diese fette Beute soll uns nicht entkommen."

Bogenschützen gingen in Stellung und schossen ihre Pfeile in Richtung des Handelsseglers. Manche der Pfeilspitzen schnitten in die Segel hinein, andere bohrten sich in die Körper der bryseischen Seeleute.

Einige Bryseier versuchten ebenfalls, mit dem Bogen zurückzuschießen. Pfeile sirrten durch die Luft. Aber kaum einer erreichte auch die MEERWOLF. Hastig und schlecht gezielt glitten die meisten von ihnen ins Wasser.

Einer der Wikinger schleuderte eine Wurfaxt über die Reling des Handelsschiffs und traf einen der Bryseier mitten in der Stirn.

Die Segel des bryseischen Schiffes hingen schlaff vom Mast. Enterhaken wurden hinübergeworfen, hakten sich fest.

An dicken Tauen zogen die Krieger des Nordens den bryseischen Segler näher an ihr eigenes Schiff heran.

Gleichzeitig wurden die Segel der MEERWOLF losgelassen, sodass das Drachenschiff innerhalb weniger Augenblicke fast vollkommen die Fahrt verlor.

Ein Pfeil durchdrang die Brust eines Wikingers. Getroffen kippte er über die Reling der MEERWOLF hinein in die Fluten.

Doch der bryseische Schütze kam nicht mehr dazu einen zweiten Pfeil einzulegen, denn Yggron Schädelspalter hatte seine Wurfaxt herausgerissen und mit einer wuchtigen Bewegung in Richtung des Gegners geschleudert.

Mitten in die Stirn wurde der bryseische Bogenschütze getroffen. Nicht einmal mehr für einen Schrei blieb ihm noch Zeit.

Für die nordischen Seefahrer gab es jetzt kein Halten mehr. Gunnar Erixon, der Kapitän der MEERWOLF, kletterte als einer der Ersten an Bord des bryseischen Seglers.

Dicht hinter ihm Thorbjon Axtmann, der eine gewaltige Streitaxt schwang, um damit Tod und Verderben unter den bryseischen Seeleuten zu säen.

Gunnar duckte sich im letzten Moment. Eine scharfe, blitzende bryseische Klinge schnellte dicht über ihn hinweg.

Den nächsten Hieb parierte Gunnar mit seinem eigenen Schwert. Metall schlug klirrend auf Metall.

Der Bryseier holte erneut aus, aber ehe er seinen Schlag wirklich anbringen konnte, hatte Gunnar Erixon Wolfsauge ihm den Kopf vom Rumpf getrennt.

Überall auf dem Schiff war jetzt Waffengeklirr zu hören. Es mischte sich mit den Schreien der Sterbenden und den barbarischen Kriegsrufen der Wikinger.

Der Übermacht der geballten Kampfkraft der Wikinger hatten die bryseischen Seeleute auf Dauer nichts entgegenzusetzen.

Die Verteidiger waren zum Untergang verurteilt. Einer nach dem anderen sank blutüberströmt auf die Planken oder in die salzige See.

Thorbjon Axtmann ließ seine gewaltige, fast schon monströs wirkende Streitaxt kreisen.

Yggron Schädelspalter hieb mit einem einzigen Schwertstreich seinen Gegner in der Mitte durch.

Gunnar drang indessen ins Innere des Schiffes vor. Es stieg eine schmale Treppe hinab, die unter Deck führte.

Sein dunkles Haar kräuselte sich etwas und zeigte Ansatz zur Lockenbildung. Die eine Hand umklammerte ein langes, schlankes Schwert, die andere einen Wurfspeer. Das Gesicht dieses Mannes war zu einer Maske der Wut verzerrt.

Er schleuderte seinen Speer. Gunnar wich zur Seite. Nur eine Handbreit neben ihm fuhr der Speer entlang und zerschmetterte eine der Sprossen jener Holztreppe, über die Gunnar soeben hinabgestiegen war.

Mit der Wucht derselben Bewegung stürzte der Bryseier nun vorwärts, ließ dabei das Schwert kreisen. Seine Hiebe folgten rasch aufeinander.

Der Bryseier war über ihm, fasste das Schwert mit beiden Händen, um Gunnar Erixon Wolfsauge den Todesstoß zu versetzen, als sich ein Pfeil in die Brust des Bryseiers bohrte.

Gunnar kam wieder auf die Füße. Er atmete tief durch, blickte dann hinauf zu jener Luke durch die er hinabgestiegen war.

"Das war knapp, Kapitän", sagte Yssgar. Er stieg jetzt ebenfalls hinab, übertrat dabei die von dem Speerwurf zerstörte Sprosse.

Oben, an Deck, war der Kampflärm inzwischen abgeebbt. Die Schreie der Sterbenden verstummten.

"Ich denke, bei dieser Fahrt werden sich noch genügend Gelegenheiten ergeben, bei denen du dich revanchieren kannst, Kapitän."

Einige Kisten und Fässer standen in diesem Raum herum und waren durch Taue gut befestigt, damit sie während der Fahrt bei hohem Seegang nicht in Bewegung gerieten.

Yssgar zog sein Schwert, hieb eines der Taue durch und kantete eine der zugenagelten Kisten auf.

Eine hochaufgeschossene Gestalt schälte sich aus dem Halbdunkel des Laderaums heraus.

Die Gestalt trug einen kuttenartigen Kapuzenmantel. Unwillkürlich fasste Gunnar den Schwertgriff fester und auch durch die Gestalt von Yssgar Bogenschütze ging ein Ruck. Seine Rechte ließ das Schwert fallen. Mit einer behänden, sehr schnellen Bewegung zog er einen Pfeil aus dem Köcher und legte ihn in den Bogen ein.

"Ich warne euch", sagte die Gestalt mit dunkler Stimme. "Wenn ihr mich tötet, so werdet ihr es bereuen."

Der Unbekannte hatte Bryseisch gesprochen, eine Sprache, die Gunnar Erixon einigermaßen beherrschte.

Gut zehn Sommer war es jetzt schon her, dass Gunnar auf dem Handelsschiff seines Onkels Magnus Leifson angeheuert hatte und zum Steuermann ausgebildet worden war.

Magnus Leifson Fahrten hatten oft in die Städte Bryseias geführt und in jener Zeit hatte Gunnar Erixon gelernt, wie man ein Schiff führte und wie man es dabei anstellte, dass man die Elemente zu Freunden hatte.

All dies kam dem Kapitän, da er mit eigenem Schiff und auf eigene Rechnung auf Raubfahrt ging, sehr zugute.

Ebenso die Kenntnisse über die bryseischen Städte und Handelsplätze, die er damals erworben hatte. Denn auch geraubtes Gut wollte irgendwo und irgendwann wieder in klingende Münze verwandelt werden, wobei es Gunnar Erixon Wolfsauge ziemlich einerlei war, welcher Herrscher diese Münzen jeweils geprägt hatte.

Der Unbekannte legte jetzt seine Kapuze zurück. Sein grauhaariger Kopf kam zum Vorschein.

Die spitzen Ohren gaben ihm etwas Nichtmenschliches. Die Augen schienen eine beinahe hypnotische Kraft zu haben, der man sich schwer entziehen konnte.

"Ich bin der Kartenleser dieses Schiffes und mein Wissen könnte euch von großem Nutzen sein."

Die Augen des Unbekannten verengten sich plötzlich, wurden zu schmalen Schlitzen. Sein Gesicht bekam einen äußerst angespannten Ausdruck.

Yssgar Bogenschütze schrie auf, riss den Bogen empor. Der Pfeil schoss in die Decke, blieb in dem dunklen Holz stecken und zitterte dabei, während der Bogenschütze rückwärts zu Boden ging.

Gunnar stand wie erstarrt da, musterte kurz den Bogenschützen. Nie zuvor hatte Yssgar so etwas erlebt.

Das Lächeln, das jetzt auf seinem Gesicht erschien, troff nur so vor Verachtung und Zynismus.

"Immerhin beherrschst du die Sprache der Zivilisation gut genug, um in ihr fluchen zu können", stellte er fest. "Das kann nicht jeder Barbar von sich behaupten."

"Das ist kein bryseischer Name", stellte Gunnar fest. "Und selbst ich, der ich ja nur ein Barbar bin, höre den Akzent mit dem du sprichst."

Yssgar Bogenschütze, der kaum Bryseisch sprach und diese Unterhaltung nicht verstanden hatte, streckte die Hand aus. Er schluckte dabei.

"Dieser Mann ist von einem Dämon besessen", stieß er hervor. "Er hat Kräfte, die sich nicht mit den Gesetzen der Natur in Einklang bringen lassen. Irgendeine Art von Magie scheint er anzuwenden."

Yssgar erhob sich. Er wollte nach dem Bogen greifen, aber Gunnar schüttelte den Kopf.

"Bevor wir ihn erschlagen, lassen wir ihn doch noch erzählen", forderte der Kapitän.

"Du hast gesagt, du seiest Kartenleser", wandte er sich dann in bryseischer Sprache an Branagorn.

"Die Reise dieses Schiffes sollte nach Deshor führen. Es ging darum, einen Schatz von kaum vorstellbarem Wert zu bergen."

"In Deshor?", höhnte Gunnar. "Nach allem, was ich über dieses Land gehört habe, besteht es aus Wüsten, Sand und Ruinen, die hin und wieder vom Wind freigelegt werden."

"Du bist vielleicht nicht ganz so weltläufig wie du glaubst, Barbar. Im Übrigen habt ihr alle erschlagen, die mit mir diesen Schatz zu bergen hofften. Ich schlage daher vor, dass wir uns zusammentun. Ich brauche ein Schiff und eine Mannschaft und nach allem, was ich über die Wikinger weiß, sind sie für die Aussicht auf Reichtum jedes nur erdenkliche Risiko einzugehen."

"Du kannst das nennen wie du willst, Barbar, aber im Endeffekt werden wir beide Partner sein, gleichberechtigte Partner. Denn ohne mein Wissen wirst du diesen Schatz nie erringen können. Dir wird nichts anderes übrig bleiben, als mit mir zusammenzuarbeiten. Mal davon abgesehen, dass es nicht so leicht ist, mich zu erschlagen. Das haben schon ganz andere versucht."

Er streckte die Hand aus. Der Bogen, den er zuvor Yssgar mit Hilfe seiner geheimnisvollen Kräfte entrissen hatte, schwebte jetzt empor direkt in die Hand des Bogenschützen. Branagorn murmelte dabei etwas vor sich hin, das in den Ohren der beiden Nordmänner wie sinnlos aneinandergereihte Silben klang.

Gunnar und seine Männer ließen den bryseischen Segler brennend zurück. Hoch loderten die Flammen empor. Die Rauchfahne wurde vom Wind in Richtung der Küste Bryseias geweht.

An Bord der MEERWOLF wurde das Segel gesetzt. Der stärker werdende Wind drehte und kam nun zunehmend aus Richtung Nord, aber er war stark genug die Segel zu blähen und sehr schnell eine immer größer werdende Distanz zu dem Wrack des bryseischen Seglers zu schaffen.

Branagorn, dieser geheimnisvolle mit magischen Fähigkeiten ausgestattete Mann, hielt sich im Heck der MEERWOLF auf, dort wo Krune Drygvarrson mit seinen kräftigen Pranken das Ruder hielt.

Die Ruderriemen waren eingezogen worden. Ein Wikinger ruderte normalerweise nur dann, wenn es aus irgendwelchen Gründen nicht möglich war segelnd vorwärtszukommen, bei Flaute oder wenn man einen Flusslauf stromaufwärts fahren wollte.

"Ich weiß nicht, ob es wirklich eine gute Idee war, diesen eigenartigen Mann an Bord zu nehmen", sagte Yssgar Bogenschütze an Thorbjon Axtmann gewandt.

Yssgar ballte unwillkürlich die Hände zu Fäusten. "Bei Kjull, dem Gott des Schabernacks und der Zauberei, ich habe die Kraft gespürt, die in diesem Mann schlummert."

Thorbjon Axtmann hörte stirnrunzelnd zu, während sein Gegenüber zu einer dramatischen Erzählung jener Ereignisse ansetzte, die sich unter Deck abgespielt hatten.

Gunnar, der sich unterdessen im Heck der MEERWOLF befand, wandte sich an Krune Drygvarrson, dem Steuermann, und machte eine Bewegung mit der Hand.

"Halte dich weiterhin in Richtung der bryseischen Küste", forderte er. "Dort ist die Wahrscheinlichkeit größer, dass wir noch auf lohnendere Beute stoßen als auf diesen Segler."

Ein paar Waffen, Ausrüstungsgegenstände und Vorräte hatten die Wikinger an Bord der MEERWOLF gebracht. Eine Beute, die den Aufwand kaum gelohnt hatte.

Wenn diese Pechsträhne weiter anhält, werden die Männer unruhig werden, dachte Gunnar Erixon Wolfsauge.

Von früheren Fahrten wusste er nur zu gut, dass es in so einem Fall kritisch werden konnte.

Gunnar drehte sich zu Branagorn herum, der gedankenverloren der Rauchsäule des brennenden bryseischen Seglers nachsah.

"Was ist das für ein Schatz, von dem du gesprochen hast?", fragte der Kapitän.

"Ich sehe du hast Blut geleckt, Wikinger. Genauso wie ich es mir gedacht habe. Der Gedanke daran, mit wenig Mühe einen sagenhaften Reichtum ernten zu können, lässt dich nicht los."

"Mehr als hohle Worte scheint mir bisher nicht hinter deinem Gerede zu stecken, Branagorn. Oder willst du etwa behaupten, dass du mit dieser bryseischen Nussschale wirklich und wahrhaftig Richtung Deshor unterwegs warst?"

"Es war mir leider nicht möglich in Thalassa ein besseres Schiff zu bekommen", erklärte er.

Die Ruinenstadt stellte heute nur einen Abklatsch einstiger Größe dar. War sie früher die zweite Hauptstadt des Reiches der Seemeister gewesen, so wurde sie jetzt von dem sagenumwobenen Bettlerkönig beherrscht und bot dem Gesindel der gesamten Hemisphäre Unterschlupf. Piraten und Ausgestoßene trafen sich dort.

Er machte jetzt einen geradezu beschwörenden Gesichtsausdruck. Die kühle abgeklärte Distanziertheit, die sonst sein Mienenspiel kennzeichnete war von einem Augenblick zum anderen von ihm abgefallen.

"Ich brauche ein neues Schiff", stieß er hervor. "Und ganz gleich, wer der Kapitän dieses Schiffes sein wird, er wird als reicher Mann von dieser Reise zurückkehren."

"Du verkennst deine Lage, Branagorn", lachte Gunnar. "Du bist ein Gefangener und den Kurs bestimme ich ganz allein."

"Du magst ein Barbar aus dem Norden sein, aber du bist nicht dumm", stellte Branagorn fest. "Einst erstreckte sich zu beiden Seiten des großen Stromes Sabil das uralte Reich Kal-Makat. Seine erhabenen Tempel, die Häuser seiner Städte sind größtenteils zu Staub zerfallen, aber ein Teil davon liegt noch unversehrt unter dem Wüstensand. Immer wieder stoßen khaaridische Karawanen auf vor Jahrtausenden verlassene Geisterstädte."

"Der Sabil hat oft sein Bett verändert und so lagen sie ehedem wohl in der Uferzone. In einer dieser Ruinenstädte stieß ich auf einen Schatz von schier unvorstellbarer Größe. Gold, Silber, mehr davon, als man auf deinem Schiff laden könnte."

"Warum hast du diesen Schatz nicht selbst geborgen, wenn du schon einmal da warst?", fragte Gunnar.

"Ich war mir einer kleinen Gruppe khaaridischer Begleiter dort", berichtete er. "Karawanenführer, die ich angeheuert hatte. Durch das Studium uralter Karten war mir die Lage dieser Ruinenstadt bekannt. Ich ließ die Khaaradin so viel von dem Zeug aufladen, wie die wenigen Kamele, die wir bei uns hatten, zu tragen vermochten. Allerdings wurden wir unterwegs von Räubern überfallen. Nur wenige Stücke konnte ich retten."

Er griff in die Taschen seines weiten Mantels, holte ein Amulett hervor. Zweifellos war es aus Gold. Fremdartige Schriftzeichen, die Gunnar Erixon Wolfsauge nie zuvor gesehen hatte und denen er auch kein bekanntes Alphabet zuzuordnen vermochte, waren in das Edelmetall eingraviert worden.

Gunnar hielt das Amulett ins Licht, fuhr dann mit der Fingerkuppe darüber. Immerhin gab es jetzt so etwas wie einen greifbaren Beweis für die Geschichte Branagorns. Aber noch immer hatte Gunnar Erixon Zweifel. Er traute diesem Mann einfach nicht.

"Zurück zu deiner Geschichte", begann der Wikinger. "Unter Deck des bryseischen Seglers habe ich gesehen, dass du über erstaunliche Kräfte verfügst. Immerhin hast du meinen besten Bogenschützen außer Gefecht gesetzt, der dir liebend gern einen Pfeil ins Auge gejagt hätte."

"Ich bin ein umfassend gebildeter Gelehrter und war als solcher in verschiedenen Städten Bryseias tätig", berichtete Branagorn. "Unter anderem habe ich mich auch mit der Kunst der Magie befasst."

"Warum habt ihr diese Kunst dann nicht gegen jene Räuber angewandt, die euch damals in der Wüste von Deshor überfielen?"

"Gleich zu Beginn des Kampfes bekam ich einen Pfeil in den Rücken", sagte Branagorn. "Diese Verwundung setzte mich zunächst vollkommen außer Gefecht und ohne meine magischen Heilkräfte hätte ich jenen Tag auch nicht überlebt. Im Übrigen machst du dir vielleicht eine falsche Vorstellung von meinen Fähigkeiten."

"Ich verfüge über gewisse Kräfte, die ich durch Konzentration meines Geistes mobilisieren kann, aber das ist oft abhängig von den Umständen, von der Umgebung. Die Hilfe übernatürlicher Wesen lässt sich nicht überall herbeirufen und im Übrigen sind meine Kräfte begrenzt, auch wenn dich mein Kunststück im Lagerraum des bryseischen Seglers anscheinend beeindruckt hat."

"Ich spreche nichts als die Wahrheit und ich gebe dir, unverdientermaßen und nur durch die Umstände begründet, die Möglichkeit, ein reicher Mann zu werden. Alles, was du tun musst, ist zur Mündung des Sabil zu segeln, dann flussaufwärts bis zu einem Punkt, den nur ich kenne, um schließlich ein paar Meilen landeinwärts zu der Ruinenstadt zu reisen, von der ich gesprochen habe. Ein Ort voller Reichtümer, den die Zeit und die Welt vergessen haben."

Der Magier machte eine weit ausholende Handbewegung. "Frage deine Männer, was sie darüber denken. Vielleicht können sie deine Zweifel zerstreuen."

Ein teuflisches Lächeln spielte jetzt um seine dünnen Lippen. "Oder sollte ich das vielleicht tun?"

Bis jetzt hatten sie Bryseisch miteinander gesprochen, sodass die Männer von dieser Unterhaltung kaum etwas mitbekommen hatten. Sofern überhaupt, so sprachen die Besatzungsmitglieder der MEERWOLF nur sehr schlecht die Sprache Bryseias.

"Vielleicht ist es doch besser, wenn du sie vor diese Frage stellst", fuhr der Magier indessen fort, "denn meine Kenntnisse in Nordska sind nicht so gut, dass ich mich besonders gewählt ausdrücken könnte."

Diese Sprache spricht er auch, ging es Gunnar durch den Kopf. Dieser Mann schien tatsächlich so etwas wie ein Universalgelehrter zu sein. Ein Mann allerdings, der mit seinen Fähigkeiten eher hinter dem Berg hielt als sie offen zu demonstrieren.

Gunnar betrachtete das goldene Amulett mit den eigenartigen Schriftzeichen. Warum eigentlich nicht, ging es ihm dann durch den Kopf. Nicht zum ersten Mal würde er mit der MEERWOLF einen Fluss hinaufrudern.

"Ich werde die Männer fragen", versprach Gunnar, aber im Grunde seines Herzens war die Entscheidung längst gefallen. Die Neugier hatte ihn gepackt, was es mit diesem Schatz auf sich hatte. Die Gier nach Reichtum hatte Besitz von ihm ergriffen.

Gunnar zögerte noch, auf den Vorschlag des Magiers einzugehen. In der rechten Hand hielt er das goldene Amulett.

Immerhin, ganz aus der Luft gegriffen konnten die Erzählungen des Magiers nicht sein. Irgendwoher musste das Gold, aus dem dieses Amulett geschmiedet war, schließlich stammen.

"Hört her, ihr Männer!", rief er schließlich. Er hielt das Amulett empor. "Dieses Gold stammt aus einem Schatz, der in einer Ruinenstadt in Deshor verborgen liegt. Jedenfalls sagt das unser Gefangener Branagorn. Wir werden also zur Mündung des Sabil segeln und dieser Mann hier", Gunnar deutete auf Branagorn, "wird uns zu jenem Ort führen, an dem er dies hier fand."

"Das hört sich endlich mal nach guter Beute an", rief Yggron Schädelspalter und Thorbjon Axtmann teilte seine Begeisterung. "Zu lange hat uns das Pech verfolgt, aber es scheint als würden wir jetzt auf der Gewinnerseite stehen."

Als der erste Tumult sich gelegt hatte, meldete sich Yssgar Bogenschütze zu Wort. Sein Gesicht wirkte grimmig, die Augen waren zu schmalen Schlitzen zusammengezogen. Seine ausgestreckte Hand deutete auf Branagorn.

"Ich traue diesem Burschen nicht. Er verfügt über dämonische Kräfte und um ehrlich zu sein, ich segle nicht gerne mit jemandem an Bord desselben Schiffes, der offenbar in der Anwendung übernatürlicher Kräfte ausgebildet ist."

"Bei Thors Hammer!", fluchte Krune Drygvarrson, der 1. Steuermann der MEERWOLF. "Rufen wir nicht alle den Beistand des Übernatürlichen herbei, wenn wir in Gefahr sind? Oder vor dem Kampf?"

"Der Unterschied ist nur, dass die übernatürlichen Kräfte auf diesen Mann zu hören scheinen", entgegnete Yssgar.

Krune Drygvarrson machte eine wegwerfende Handbewegung. "Bei den Göttern Thulelands, das ist doch kein Grund, jemandem zu misstrauen!"

"Du hast seine Kraft nicht zu spüren bekommen", erwiderte Yssgar. Seine Hände waren zu Fäusten geballt.

"Es hat keinen Sinn, wenn wir uns streiten", meinte Gunnar Erixon. "Ich bin der Kapitän. Mir gehört dieses Schiff und ich entscheide. So ist es immer gewesen und so ist es auch diesmal. Es gibt keinen vernünftigen Grund, diesem Mann zu misstrauen. Er wird uns schon deswegen nicht betrügen, weil er selbst einen Teil dieses Schatzes haben will."

Der Magier trat jetzt vor, stellte sich neben Gunnar. Er hatte die Kapuze aufgesetzt. Sein Gesicht lag bis auf die Kinnspitze im Schatten.

"Ich will nichts von dem Gold. Das könnt ihr alles haben. Ich will einzig und allein ein einzelnes unscheinbares Juwel, das ich für meine magischen Studien benutzen möchte, die ich betreibe."

Branagorn hatte sehr langsam gesprochen und zum ersten Mal auf Nordska. In dem Moment, in dem er die Stimme erhoben hatte, war es augenblicklich ruhig gewesen, so als ob eine Art natürlicher Autorität diesen Mann wie eine Art Aura umgab.

"Jeder von euch wird diese Reise als reicher Mann beenden, jeder von euch wird sich, wenn er nach Thuleland zurückkehrt ein eigenes Schiff kaufen können, eine eigene Mannschaft anheuern und auf eigene Rechnung auf Fahrt gehen können. Zugegeben, es braucht etwas Mut dafür. Ich habe schon viel über die Männer Thulelands gehört, aber noch nicht, dass sie feige sind. Also dürfte dieser Punkt kein Hinderungsgrund sein."

Einige Augenblicke lang herrschte Schweigen und das Rauschen der Gischt war zu hören, die hoch aufspritzte, während die MEERWOLF durch diese hindurchpflügte.

"Redet so ein Gefangener", rief Yssgar. "Pah, wahrscheinlich steht ihr alle unter seinem magischen Einfluss. Wer weiß schon, über welche Kräfte er wirklich verfügt. Bei Kjulls Hinterlist!"

"Wenn dem so wäre, dann hätte ich doch leicht auch dich beeinflussen können, Bogenschütze", erwiderte Branagorn auf seine schleppende akzentbeladene Art und Weise.

Yssgar machte eine betreffende Handbewegung. Er spürte, dass die anderen Männer sich nichts sehnlicher wünschten als in den Besitz des Schatzes zu gelangen, von dem Branagorn gesprochen hatte. Er wandte sich an Gunnar Erixon Wolfsauge.

"Du bist der Kapitän", sagte er. "Ich habe bei dir angeheuert und ich folge dir, aber das heißt noch lange nicht, dass ich diesem Kapuzenmann hier auch nur einen Meter über den Weg traue."

"Mir ist ehrliche Feindschaft lieber als falsche Freundschaft", sagte Branagorn als Yssgar sich bereits umgedreht und der See zugewandt hatte. "Aber spätestens in dem Augenblick, in dem du mehr Gold besitzt als du tragen kannst, wirst du einsehen, dass du Unrecht hattest, Bogenschütze."

Unterdessen wandte sich Gunnar an den Steuermann. "Wir ändern den Kurs in Richtung Südwesten."

"Wir werden ziemlich nah an den Gewässern Talians vorbeikommen", erwiderte Krune.

"Fürchtest du dich? Unsere Skaid ist schneller als jede talianische Galeere, aber der Wind steht günstig für diesen Kurs und wir könnten auf diese Weise wesentlich schneller an der Mündung des Sabil sein, als wenn wir uns entlang der Küste orientieren."

Krune Drygvarrson umklammerte das Steuerruder. Er ließ die MEERWOLF eine halbe Drehung vollführen. Sie fuhr jetzt nicht mehr mit seitlichem, sondern mit Rückenwind.

In den nächsten Tagen geschah nichts Besonderes, außer dass der Wind immer mehr nachließ. Die See wurde spiegelglatt. Das Quadratsegel der MEERWOLF hing schlaff vom Gaffel herunter.

Schließlich gab es keine andere Möglichkeit, als dass die Männer der MEERWOLF an die Ruderriemen gingen, sollte die schnittige Skaid nicht mehr oder weniger ohne Kurs dahindümpeln.

Es ist die Aussicht auf schnellen Reichtum, die ihre Arme stark macht, ging es Gunnar Erixon Wolfsauge durch den Kopf. Die blanke Gier nach Gold. Aber ist sie nicht auch in deinem Fall die treibende Kraft, überlegte der Kapitän.

Inhaltsverzeichnis

Elben und Elfen: Drei Fantasy Romane

Copyright

Der Magier der Elben

Copyright

1

2

3

4

5