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e Bosse arbeitet als Autorin, Schauspielerin und

Trauerbegleiterin. Ihre Bücher zur Trauerbegleitung

mit Kindern und Jugendlichen (»Weil du mir so

fehlst«, »Einfach so weg«) wurden viel beachtete,

große Erfolge. Ay

e Bosse wuchs in einer türkisch-

deutschen Familie auf. Heute lebt sie mit ihrem

Mann und ihrer Tochter in Hamburg.

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www.carlsen.de

2020 by Carlsen Verlag GmbH, 22703 Hamburg

Alle deutschen Rechte vorbehalten

Illustrationen: Ceylan Beyo

Lektorat: Stefan Pluschkat, Frank Kühne, Larissa Speer

Herstellung: Derya Yıldırım

ISBN: 978-3-646-93333-8

Carlsen-Bücher gibt es überall im Buchhandel oder auf carlsen.de

Nina Stiller

Mit Illustrationen von Ceylan Beyoğlu

Halb und halb

macht doppelt

glückl

ch!

Ayşe Bosse

1. Kap

tel:

Das Mädchen ohne Namen

Mondschein glitzert silberweiß auf dem nachtschwarzen

Wasser. Es duftet nach süßem Jasmin, nach salzigem Meer

und herrlich köstlichen Köfte. Es ist ganz warm, und ein

kleiner freundlicher Wind weht vom Meer her zu dem

großen Freilufttheater herauf, dessen bunte Lichter hoch

oben auf der Meeresklippe funkeln.

Alles ist absolut megamagisch …

Es ist ihre achtundfünfzigste Show in diesem Sommer, und

wie jeden Abend ist das Theater restlos ausverkauft. Der

Magier ist heute mal wieder in Bestform. Sein Glitzeranzug

leuchtet im Licht der Scheinwerfer, in Tausenden kleinen

Strahlen bis hoch in den dunklen Nachthimmel. Er dreht

sich, schimmert elegant wie eine Discokugel, schnipst mit

dem Finger und murmelt dabei leise eine Zauberformel. Das

Publikum vergisst fast das Atmen vor lauter Aufregung.

Die Tochter des Magiers schaut hinauf in den

Sternenhimmel. Dort funkeln die Sterne in hellem Glanz.

Sie liegt auf einem silbernen Himmelbett, das nach oben hin

offen ist. An den vier großen Bettpfosten wehen hauchdünne

Tücher, die aussehen, als wären sie aus Mondlicht gewoben.

Jetzt hebt der Magier bedächtig die Hände. Und dann, ganz

sanft und langsam, schwebt das Mädchen wie eine kleine

silberne Wolke empor, und ihr langer mondscheinfarbener

Umhang flattert mit den Tüchern am Bett im sanften Wind.

Zu schweben ist für sie das Allernormalste der Welt. Sie

schwebt mehrmals am Tag, drei bis dreißig Mal, seit sie ein

Baby ist. Schweben ist für sie so normal wie Essen, Trinken

und Zähneputzen. Schweben hilft ihr am besten, wenn sie

abends nicht einschlafen kann, und schwebend kann sie am

besten nachdenken. Die Leute im Publikum hingegen haben

so etwas noch nie gesehen und können ihren Augen kaum

glauben. Sie sind begeistert und machen sich gleichzeitig

Sorgen, dem Mädchen könnte etwas zustoßen. Aber das

wird nicht geschehen, ihr Vater würde sie niemals fallen

lassen.

»Das Mädchen ohne Namen« wird sie genannt. Dabei hat

sie sehr wohl einen Namen. Den kennen aber nur sie und ihr

Vater. Ihr Name ist ein Geheimnis, das geheimste Geheimnis

überhaupt!

Den Namen

des Magiers hingegen

kennt jeder: MAGIC MUSTAFA.

Alle Bewohner des Dorfes, das unterhalb der Klippe in einer

kleinen gemütlichen Bucht liegt, sind absolut megastolz auf

ihren Zauberer und auch jeder, der das Dorf besucht, kann

Magic Mustafas Magie förmlich spüren. Sie kitzelt im Bauch

und sie macht glücklich.

Das Mädchen ohne Namen schwebt weiter empor. Immer

höher – den Sternen entgegen. Millionen-Milliarden von

Sternen. In Richtung Milchstraße. Es gibt so viele Sterne

am Himmel, wie es Liebe auf der Erde gibt, und wenn auf

der Erde jemand die drei magischsten Worte überhaupt zu

jemand anderem sagt, fallen vor Freude Sterne vom Himmel.

Die drei magischsten Worte der Welt lauten: »Ich liebe dich.«

Mit diesen drei Worten darf man nicht sparsam umgehen

und man sollte sie mindestens dreimal am Tag sagen. Und

gesagt bekommen. Das ist gut für die Gesundheit.

»Ich liebe dich, Baba!«, flüstert das Mädchen in den

Sternenhimmel hinauf.

Und tatsächlich! Kaum hat das Mädchen die drei

gesündesten Worte der Welt geflüstert, fällt eine gigantische

Sternschnuppe genau über ihr vom Himmel und landet im

Meer, dessen Wellen einen Moment lang silbern glänzen.

Das Publikum klatscht und schreit vor Begeisterung.

Eine alte Dame in der ersten Reihe klatscht und schreit so

stürmisch, dass ihr das Gebiss aus dem Mund fällt.

Das Mädchen ohne Namen schwebt weiter, immer höher

und höher in ihrem silbernen Gewand. Fast ist sie ein

bisschen traurig, denn sie weiß, was jetzt gleich passiert. Ihr

Vater wird noch einmal mit dem Finger schnipsen und sich

dabei drehen. Und sie wird für die Zuschauer verschwunden

sein, und an ihrer Stelle werden zweitausend weiße Tauben

über die Köpfe des Publikums fliegen. Das ist das große

Finale, und ihr Vater und sie sind jedes Mal froh, wenn

alles geklappt und keine der zweitausend Tauben einem

Zuschauer auf den Kopf gekackt hat. Ihr Vater ist der größte

Magier der Welt, aber wenn eine Taube mal muss, dann

muss sie. Da hilft keine Magie auf der Welt.

Heute läuft alles glatt. Die Zuschauer springen auf. Sie

klatschen und rufen: »BRAVOOO!« Viele weinen sogar vor

Freude. Auch die alte Dame, die ihr Gebiss inzwischen im

Bierglas ihres Mannes entdeckt hat.

Magic Mustafa und seine Tochter sind die größte Attraktion

im ganzen Land, nein, auf der ganzen Welt! Von überallher

kommen Angebote für Tourneen, selbst am Nordpol sind

sie berühmt, und wenn sie wollten, könnten sie eine eigene

Show in Las Vegas haben.

Doch hier ist der schönste Ort der Welt und ihr Zuhause.

Von hier hat man den besten Blick auf das weite, endlose

Meer, hier sind ihre Freunde, hier sind sie zu Hause, sie

gehören HIERher und nirgendwo anders hin. Deshalb treten

sie jeden Abend hier auf, und die Leute kommen aus allen

Ländern, nur um sie zu sehen.

Kurz nach der Geburt seiner Tochter hat der Magier einen

Vertrag geschrieben. Mit geheimen Feuerbuchstaben in den

uralten Steinboden des Theaters auf der Meeresklippe, das

kein anderer als sein Ur-Ur-Urgroßvater gebaut hatte, vor

langer, langer Zeit. Darin steht, dass sie nur hier auftreten

werden und nirgendwo sonst. Nichts und niemand könnte

sie dazu zwingen, ihr Zuhause zu verlassen.

Auch kein blöder toter Friseur-Onkel.

Niemals.

»Pembo?« Es klopft an meiner Tür.

Und GÜM! Ich bin wieder in der Wirklichkeit gelandet.

Der furchtbarsten Wirklichkeit der Welt.

Vor der Tür steht Baba, dieser miese Verräter.

»Geh weg!«, motze ich.

»Wir müssen reden, mein Kind.«

»Kann man hier denn nie mal seine Ruhe haben,

ohne andauernd belästigt zu werden?«,

kreische ich in Richtung Tür.

»Außerdem rede ich nicht mit dir.

NIE WIEDER! Hörst du?«

Ich liege auf meinem Bett und starre wütend die bunten

Sterne an, die über mir an der Zimmerdecke kleben. Mein

Kater Süleyman liegt auf meinem Bauch und schnurrt, als

ob alles total in Ordnung wäre, aber nichts ist in Ordnung,

absolut gar nichts!

Mein Vater hat mein komplettes Leben zerstört!

Ich streichle Süleyman über sein Köpfchen, während mir die

Tränen in die Augen steigen und die Wut-Lava in meinem

Bauch brodelt. Ich explodiere bald, das kann ich fühlen.

»Pembo, hayatım, darf ich bitte reinkommen?«

Aha. Baba versucht es also auf die Schleimertour.

»Warum fragst du denn noch so blöd?«, rufe ich. »Ernsthaft

jetzt, habe ich eine Wahl? Nein, DU hast ja schon alles

entschieden, und zwar OHNE mich zu fragen! Also komm

rein, wenn du's nicht lassen kannst!«

Die Tür geht ganz langsam auf, und mein Vater schaut

vorsichtig ins Zimmer. Seine Haare stehen wild in alle

Richtungen ab, wie immer, wenn er sich vor Ratlosigkeit

durch seine Locken strubbelt. Er ist total blass um die Nase.

Selbst schuld!

Ich bin bekannt für meine Wutanfälle, und die Chancen

stehen gut, dass gleich der Wutanfall meines Lebens kommt.

»Verdammte Sülze!«, brülle ich. Baba, der gerade ein paar

mutige Schritte in meine Richtung gemacht hat, springt

vor Schreck einen Satz zurück und stößt sich den Kopf an

meinem riesengroßen Planeten-Mobile. Am Jupiter, um

genau zu sein. Hoffentlich bekommt er eine Beule, die so

groß ist wie der Todesstern!

Ich drehe mich zur Wand.

»Ist alles okay da drinnen, Mustafa?«

Jetzt steht auch noch meine Mutter vor der

Tür und klopft leise.

Mein Vater heißt Mustafa, meine Mama

Mona. Unser Nachname ist Mutlu,

was auf Türkisch »glücklich« heißt.

Aber keiner hier wird je wieder glücklich sein, das ist mal

sicher, und daran ist allein Baba schuld!

»Ja, ja, alles okay«, ruft Baba wenig überzeugend. Mama

bleibt draußen. Bestimmt hat sie ihm gesagt, er soll allein

mit mir reden, nachdem ich aus der Küche gerannt bin

und – GÜM! – ordentlich mit den Türen geknallt habe. Ich

glaube, dass Mama auch nicht von hier wegwill, aber sie

möchte es Baba nicht noch schwerer machen. Wenn das

Babas großer Traum ist, dann kommt sie mit, hat sie gesagt,

obwohl sie hier immer total glücklich war. WAR! … Wenn

ich nur daran denke, dass unser Leben hier

bald WAR und nicht mehr IST, spüre ich

wieder die Lava in mir. Mit einem Ruck

drehe ich mich um und schreie meinen Vater

an, der wieder erschrocken einen Satz zurück macht.

»Wie oft willst du eigentlich noch mein Leben ruinieren?

Erst gibst du mir den schrecklichsten Namen der Welt und

jetzt willst du, dass ich auch noch ins schrecklichste Land

der Welt ziehe?«

Ich weiß, dass ich gerade so richtig gefährlich aussehe,

ungefähr so wie ein wild gewordenes Kaninchen, aber das

ist mir so was von egal. Verdammt noch mal. Hier geht es

gerade um alles, und dieses alles muss aus mir raus!

»Deutschland ist nicht das schrecklichste Land der Welt,

Kuzum«, sagt Baba, ganz sanft und leise.

Kuzum heißt »mein Lämmchen« auf Türkisch. Ich rede mit

meinem Vater immer Türkisch, mit allen anderen hier auch,

ich kann aber beides. Türkisch und Deutsch. Meine Mutter

kommt aus Deutschland. Vor zwölf Jahren hat sie sich in

meinen Vater verliebt und ist mit ihm hiergeblieben, in der

Türkei. Das ist ihr auch gar nicht schwergefallen, schließlich

leben wir im schönsten Land der Welt. Unser Dorf liegt

direkt am Meer. In den kleinen Straßen ist immer etwas los,

und die Leute sind immer gut drauf, außer Onkel Osman

vielleicht. »Dilo sagt, dass es in Deutschland so düster und

kalt ist, weswegen sie da absolut alle gruseligen Szenen von

Harry Potter UND Herr der Ringe gedreht haben.«

»So, das sagt Dilo also?«, antwortet mein Vater vorsichtig.

Ja, und dass die Deutschen, diese Kartoffeln, alle einen

Frosch im Hals haben und deshalb beim Reden immer so

komisch chhh, chhh, chhhh machen.

Baba schmunzelt, und das macht mich noch wütender.

»Und in so einem Land willst du leben? Baba! Das ist

Tierquälerei! Ich will nicht zu den Kartoffeln ziehen, Baba!«

»Du bist doch selber eine halbe, Kuzum. Du bist eine

Köftoffel! Halb Köfte, halb Kartoffel.«

»Ja, schon, aber hier merkt man das nicht. Hier ist das

cool, wenn ich Deutsch kann und Onkel Osman mit

den deutschen Kundinnen helfe. Aber ich kenne da doch

niemanden, Baba!«, brülle ich, und dabei explodiert die

ganze Lava-Wut in mir und wird zu Tränen, und ich heule

und heule und heule. Mein Vater setzt sich vorsichtig zu mir

aufs Bett, nimmt mich in den Arm und singt mir leise mein

Lieblingskinderlied vor, das von dem kleinen Löwen und

seinem Vater. Ich lasse das durchgehen. Wenn ich ehrlich

bin, tut es sogar ganz gut. Tief in mir drinnen weiß ich ja, er

kann nichts dafür, dass alles so gekommen ist …

2. Kap

tel:

n Fehler

m System

Ich hasse meinen Namen. Also meinen Vornamen. Und

ich hasse Mädchenkram. Ich hasse einfach alles, was süß

und mädchenhaft ist, schon seit ich ein kleines Baby war.

Meine Oma Melek hat das damals herausgefunden. Jedes

Mal, wenn sie mir den rosa Strampelanzug mit den kleinen

Häschen drauf angezogen hat, hab ich immer ganz furchtbar

angefangen zu schreien.

Oma Melek kenne ich nur noch von dem großen Foto, das

über Dedes Bett hängt. Ich kann mich leider nicht an sie

erinnern. Sie ist meine Babaanne, so sagt man in der Türkei,

die Mutter meines Vaters. Meine andere Oma, Oma Angela,

ist meine Anneanne. Aber ich sag Oma zu ihr. Oma Angela

ist nicht tot wie Oma Melek. Auf dem Foto in Dedes Zimmer

sieht meine Babaanne wunderschön aus, mit großen blauen

Augen und langen weißen Haaren. Dede bekommt immer

feuchte Augen, wenn er von ihr redet, und Baba geht dann

aus dem Zimmer, damit keiner merkt, dass er traurig ist,

aber natürlich merke ich das, ist doch klar.

»Melek« bedeutet Engel, und genau das ist meine Oma

im Himmel für mich.

Sie beschützt mich und

lächelt mich immer so

lieb aus dem Bild an, egal

wie ätzend ich gerade

war. Mama sagt, Oma

Melek war die beste

Schwiegermutter, die sie

sich wünschen konnte, und dass sie von ihr gelernt hat, die

weltleckersten Börek zu backen.

Kurz nachdem Oma Melek das mit meiner Rosa-Allergie

herausgefunden hat, ist sie gestorben. Ich finde das sehr

schade, denn ich hätte mich so gern bei ihr dafür bedankt.

Schließlich hat sie mir damit viel Ärger erspart. Aber

eigentlich glaube ich sowieso, dass sie immer noch da ist,

nicht nur auf dem Foto. In unserer Familie werden nämlich

ständig Dinge gesagt wie: »Oma Melek würde …«

»… diese Blumen lieben«, sagt Tante Leyla.

»… so stolz auf dich sein«, sagt Baba zu mir.

»… mir jetzt mit Rosenöl die Füße massieren«, sagt Dede.

»… Onkel Osman mal ordentlich die Leviten lesen«, sage ich

zu Baba.

»… deine Börek köstlich finden«, sagt Baba zu Mama.

»… dir sagen, du sollst auf jeden Fall deinen Traum leben«,

sagt Mama zu Baba.

Also ist sie doch immer dabei.

Das gefällt mir.

Oma Melek war also die Allererste, die gemerkt hat, dass ich

etwas Besonderes bin.

Seitdem ich denken kann – und auch schon seitdem ich

noch nicht so viel denken kann –, hasse ich Mädchenkram.

Eben alles, was süß und mädchenmäßig ist: Kleider,

Röcke, Zöpfe, Spängchen, Rüschen, Glitzer, Prinzessinnen,

Meerjungfrauen auch, Lackschuhe, weiße Söckchen

und natürlich Krönchen, Feen-Zauberstäbe, Ballett-

Tutus, Puppen, Pferde mit Zöpfchenmähnen, hässliche

Stofftierchen mit viel zu großen Augen und vor allem:

Barbies, diese jämmerlichen Kreaturen.

Ich weiß sogar, warum das so ist. Das liegt an einer Sache,

einem kleinen Fehler im System, der

natürlich eigentlich gar kein

Fehler ist – nämlich an

meiner Rosa-Allergie. Ich

bin gegen alles allergisch,

was Rosa eben noch so

bedeutet: süß, zart, hübsch und

kitschig. Und dass ich so bin, wie ich bin, soll so

sein.

Und Oma Melek wusste das schon, als ich erst zwei

Monate alt war. Deshalb hat sie allen anderen in

der Familie immer wieder gesagt, sie sollen darauf Rücksicht

nehmen. Und obwohl es ihnen anfangs schwerfiel zu

kapieren, dass ich kein Mädchen-Mädchen bin, haben sie

sich mittlerweile eigentlich alle daran gewöhnt.

Für Tante Leyla war es besonders hart. Aber irgendwann

hat sie es aufgegeben, mir süße Kleidchen zu kaufen. Aus

Sicherheitsgründen. Tante Leyla ist Babas Schwester. Sie hat

drei Söhne, Onkel Osman, Onkel Hamit und Onkel Ümit.

Onkel Osman ist klein und gemein, Onkel Hamit ist rund

und gemütlich, und der Liebste von den dreien ist Onkel

Ümit. Der ist zwei Meter und zehn groß und hat Schuhgröße

fünfzig! Eigentlich sind sie ja meine Cousins, aber ich nenne

sie Onkel, weil sie schon uralt sind, dreißig oder so. In der

Türkei sagt man Onkel zu allen alten Männern, egal, ob man

mit ihnen verwandt ist oder nicht.

Als Mama und Baba dann wussten, dass sie ein Mädchen

bekommen, ist Tante Leyla fast ausgerastet, so sehr hat sie

sich auf eine kleine Prinzessin gefreut … Na ja, ich musste

sie leider enttäuschen. Sie bekommt immer noch diesen

dämlichen, leidenden Gesichtsausdruck, wenn sie irgendwo

süße Kleidchen sieht. In jedem Klamottengeschäft gibt

es diese Glitzer-Mitzer-Mädchenabteilungen. Überall! Da

durchzulaufen ist für mich der absolute Horror, schlimmer

als die übelste Geisterbahn. Also, eigentlich liebe ich ja

Geisterbahnen, aber bei der Glitzer-Mitzer-Nummer wird

mir echt ganz anders. Wenn ich mit Tante Leyla durch

so eine Abteilung laufen würde (was niemals passieren

wird), würden bestimmt alle denken, wir hätten gerade

einen schlimmen Todesfall zu betrauern oder schlechte

Miesmuscheln gegessen, weil ich kreidebleich wäre und

Tante Leyla die ganze Zeit seufzen und stöhnen würde.

Und an allem ist nur mein blöder Name schuld. Wegen

dem habe ich nämlich diese Allergie, da bin ich mir sicher.

Und an meinem Namen sind meine Eltern schuld, ganz

besonders mein Vater. Er ist schuld daran, dass ich nur halb

glücklich bin. Mein Name, der ist einfach zu viel.

Und mein Vorname kombiniert mit meinem Nachnamen ist

der absolute Overkill. Da hätten sie mich gleich »Prinzessin

Lilifee« oder »Fluffy, das Regenbogen-Einhorn« nennen

können.

Okay, ich verrate ihn jetzt. Aber nur einmal! Mein Nachname

ist Mutlu, das wissen wir alle ja schon. Und wie gesagt:

Mutlu heißt glücklich. Gegen meinen Nachnamen habe ich

tatsächlich gar nichts, der ist eigentlich ganz nett. Vor allem

ist das ein türkischer Nachname, den sogar Deutsche ganz

okay aussprechen können. Aber jetzt kommt der Grund,

warum ich nur halb glücklich bin:

Ich heiße Pembegül.

GÜM!

Leute, die kein Türkisch können, verstehen

das jetzt erst mal nicht. Aber ich kann

Türkisch, wie die meisten Türken auf

dieser Welt. Pembe heißt ROSA und

PINK – gleichzeitig!

Und Gül heißt Rose. Doppel-GÜM!

Ich heiße also: ROSAPINKE ROSE

GLÜCKLICH. Verdammte Sülze!

Aber niemand darf mich so nennen.

Sonst kann ich für nichts garantieren. Stattdessen heiße ich

Pembo. So nennt mich meine beste Freundin, seitdem wir

uns das erste Mal getroffen haben, im Kindergarten. Sie

heißt Dilek, und das ist fast so schlimm wie mein Name,

na ja, sagen wir mal ein Viertel so schlimm. Dilek bedeutet

»Wunsch«, und wie ich wünscht Dilek sich schon immer

einen anderen Namen. Deshalb nenne ich sie »Dilo« und sie

mich eben »Pembo«.

Mit Dilo kann ich so sein, wie ich bin, denn sie ist genauso.

Wir kennen uns wie gesagt seit dem Kindergarten und gehen

beide in denselben Ringerverein, in dem auch schon mein

Dede, mein Großvater, trainiert hat. Mein Dede war ein echt

berühmter Ringkampfmeister. Und eines Tages werden Dilo

und ich bei der Olympiade mitmachen wie unser größtes

Vorbild, der beste Ringer der Welt: »Mehmet das Mammut«.

Dede findet es super, dass ich genauso bin, wie ich bin. Mein

Kater Süleyman auch, aber dem ist eh alles egal. Hauptsache,

er bekommt Köfte. Mama und Baba lieben mich natürlich

auch so, wie ich bin. Aber ich glaube, dass Baba manchmal

meine Haare vermisst. Als ich fünf war, habe ich Baba

gezwungen, mir die langen Haare abzuschneiden, und er hat

dabei so richtig schlimm geheult. Beim Ringen nerven lange

Haare aber einfach nur. Die immer leidende Tante Leyla sagt

oft, dass die anderen Leute über mich reden, und das nervt.

Aber Dede sagt dann, die anderen Leute können uns mal.

Dafür liebe ich ihn noch umso mehr.

Ich bin Pembo. Pembo Mutlu. Ich hasse Mädchenkram, vor

allem, wenn er rosa ist. Ich liebe Jeans und T-Shirts und

Surfen und Fußball und Ringkampf und dicke Kater, solange

sie nicht zu süß sind.

Und ich liebe Geisterbahnen.

3. Kap

tel:

ebe auf den ersten Lacher

Es gibt Liebe auf den ersten Blick, und es gibt Liebe auf den

ersten Lacher.

Als mein Vater das erste Mal das Lachen meiner Mutter

hörte, war er – GÜM! – verknallt, noch bevor er sie sah.

Er sagt, Mamas Lachen hat ihn wie Tausende kleine Fische

im Bauch gekitzelt. Vielleicht wie Hamsis. Das sind kleine

silberne Fische, die sehr lecker schmecken, in Maismehl

gewälzt und dann frittiert.

Als Baba meine Mama dann gesehen hat, hat er richtig

große Augen gemacht. So eine Frau war ihm in seinem

ganzen Leben noch nicht begegnet. Mamas knallrot gefärbte

Haare haben ihn an die wunderschönen reifen Tomaten

in Tante Leylas Garten erinnert, und ihre Augen waren so

blau wie das Meer, ganz weit draußen, wo es am tiefsten ist.

Für Mamas Piercings und Tattoos hatte er erst einmal keine

Vergleiche, weil er so etwas vorher noch nie gesehen hatte.

Aber er fand sie wunderschön. »Perfekt«, sagt er.

Baba ist total romantisch. Immer. Er sagt, er kann nichts

dagegen tun, das sind die Gene.

Bis heute sagt er Mama jeden Tag, wie wunderschön sie

ist. Sie hat zwar nur noch ein einziges Piercing (das in

ihrer Nase), und ihre Haare sind auch nicht mehr knallrot,

sondern braun, aber wenn er sie »Gülüm«, meine Rose,

nennt, wird sie oft knallrot im Gesicht.

Na ja, auf jeden Fall war es noch ganz frühmorgens, und

Baba hängte wie immer die frisch gewaschenen Handtücher

auf den Wäscheständer vor Onkel Osmans

Laden. Man konnte schon spüren, dass es

wieder ein irre heißer Sommertag werden

würde. So heiß, dass die Luft flirrt und die

Touristen sich am Strand die Fußsohlen

verbrennen. Zum Glück hatte Onkel Osman

auch damals schon eine Klimaanlage im

Salon.

Allerdings haben sich seine Kundinnen

ständig erkältet, weil es im Kuaför Osman so

frostig kalt war.

Baba stand also draußen vor dem Laden und

hängte die Handtücher auf.

Als dann auf einmal die Tür von Tarkan

Tattoo gegenüber aufging, hörte er es:

das Lachen! Baba blieb

wie angewurzelt stehen und spürte die

Fische im Bauch. Und dann kam meine Mama

herausspaziert, die wunderschönste Frau der Welt.

Sie hatte ihr Handy am Ohr und sprach und lachte

in einer Sprache, die Baba nicht verstand. Deutsch. Als

sie ihn nett anlächelte und ihm über die Straße hinweg

zuwinkte, fiel der Wäscheständer um, so einen großen Satz

hatte Babas Herz gemacht.

Die nächsten Wochen waren für ihn wunderbar – und

furchtbar. Nachts konnte er nicht mehr schlafen. Die ganze